Lotería de Navidad

Mi abuelo siempre decía lo mismo: lo importante es compartir mientras, cada vez que estaba a punto de comprar un décimo, se cambiaba el dinero de bolsillo para no hacerlo. Al llegar a casa, metía el dinero que había cambiado de bolsillo en un cajoncito medio secreto de su escritorio dedicado exclusivamente a ral fin y cada 22 de Diciembre, lo vaciaba y ese era su premio... Luego esperaba que le tocara el Gordo, o un buen pellizco a alguien próximo y le decía lo que pone en  el siguiente cartel...

(Micro relato).

¡Qué grande es el amor...!

Siempre me ha parecido grandilocuente, a la par que muy ejemplar, la frase de militares, políticos y monarcas de que por encima de todo, España. Pero cuando por encima del Estado español, está el amor, la cosa es inconmensurable. Si ante un proceso judicial diáfano que demuestra que la pareja de querubines de Iñaki y Cristina, no antepusieran por encima de su amor y de España por encima de todo, a las explícitas órdenes del anterior monarca, primero para que abandonase los “negocios” el ex jugador de balonmano y segundo, ante las “recomendaciones” de que Cristina renunciara al derecho de sucesión o que se separase de su marido (aunque fuera "de mentirijillas"). Dicho esto, me planteo lo fuerte que debe ser el amor y la pasión entre ellos, para llevar a la Monarquía al borde del abismo y a poner a toda La Casa Real patas arriba. Sea o no sentada en el banquillo la hermana del Rey, el daño está hecho y lo que no se alcanza a ver es el alcance de esta negativa. Está más que demostrado que bajo el paraguas de "miembros de La Casa Real", han obtenido tremendos beneficios económicos de Administraciones Autonómicas y públicas o sea, de todos nosotros.

Es sorprendente que antes de hacerse público el nuevo auto de imputación a Cristina, ya estuviera preparado el recurso ante la Audiencia Provincial por parte de la Fiscalía , antes aún que el de la propia defensa. Es conocido que la Fiscalía, independiente, lo que se dice independiente no es, en tanto en cuanto depende orgánicamente del Ministerio de Justicia y el gobierno que lo sustenta. Pero hay algunos detalles que no alcanzo a comprender: Si alguien, en nombre o bajo la representación de los más altos organismos, estafa un buen pellizco de las arcas públicas, no comprendo cómo los estafados no se personan como parte en el proceso. ¿Por qué los presidentes autonómicos y alcaldes y alcaldesas estafados, dan la callada por respuesta? Es que es una pasta la que nos han robado con luz y taquígrafos y con una profusión muy amplia de documentación… Y va a ser verdad que el amor lo puede todo. Pero lo bien cierto es que los hechos se hubieran producido de la misma manera, pero con mucha más rapidez, con menos escándalo y sin arrastrar a propios y extraños en su caída, cuando uno de los valores primordiales de la monarquía es/debería ser, la honorabilidad, entre otras.

Mientras tanto Unicef nos dice que hay cerca de tres millones de niños en nuestro país que no pueden comer. Que en el Tribunal de Cuentas, con un sueldo medio de tres mil euros al mes, hay familias enteras de responsables políticos, frente a miles de familias enteras de ciudadanos que todos sus miembros están parados y sin percibir ningún tipo de ayuda del Estado.

Hay veces que uno se acuerda de Santo Tomás y su Tabula Rasa y el más castizo, "borrón (no confundir con Borbón) y cuenta nueva". Es como si un montón de personas tuvieran que pasar a una especie de purgatorio y que se empezara de nuevo. Es como navegar con una barca vieja que va haciendo agua por todos los sitios; taponass o medio arreglas un agujero y salen dos nuevos… Hasta que te das cuenta que hay personas dentro de la barca que con un berbiquí, no paran de hacer agujeros… Y la pregunta es ¿Por qué, si ellos también están en la misma barca? Tal vez, bajo su ropa tengan camuflados potentes chalecos salvavidas, porque de suicidas tienen poca pinta... Creo.

Harina de otro costal... De nuevo.

Ha sido abdicar el Rey y bien por el empujón de Podemos, o por lo del relevo generacional en lo de la corona, no hay partido que se precie, menos UPyD y C’s, que están proliferando caras nuevas y jóvenes por doquier. Es como si se hubiesen picado a ver quién tiene el candidato más barbilampiño. Pero eso es harina de otro costal. Si la juventud nunca debió ser una traba ni un demérito, tampoco indica frescura de ideas o de planteamientos renovados y modernos. Todos conocemos a personas mayores con una juventud y vitalidad intelectual que supera con creces a otras de personas de treinta años. En todas las civilizaciones y culturas, el respeto a los mayores y a sus consejos era fundamental, y digo era porque en estos años, solo nos acordamos de los mayores para ver si puede estirar, más si cabe, su pensión y para darnos cobijo… A lo que voy, después de saber que el refrán de que hay tres jueves en el año que relucen más que el sol: Jueves Santo, la Ascensión y día de la Proclamación, todo es posible ya. Pero esto es harina de otro costal…

Dicho esto, estoy un poco perplejo por la serie de ocho capítulos que patrocina la Diputación de Castellón con 71.390,00 € y que se titula “El Chiringuito de Pepe”, con gran éxito de público, aunque con el personal de la zona es otro cantar. La idea es excelente y para este tipo de acciones se desarrolló –in vitro- hace años en La Ciudad de La Luz de Alicante, lo que se viene llamando una “Film Comision”, es decir, optimizar y rentabilizar las producciones audiovisuales y obtener retornos, directos e indirectos, interesantes. Pero esto también es harina de otro costal, otra vez.

La Diputación Catellonense, exigió una serie de requisitos en el pliego de adjudicación: no cambiar el nombre de Peñíscola, destacar distintos escenarios del casco antiguo, actrices y actores de reconocido prestigio, etc, etc. Pero como es lógico, nada que objetar al guion, como es lógico. En el primer capítulo, ya se apuntaron maneras con una andanada, entre jiji, jaja, al Aeropuerto de Castellón y su ausencia de todo tipo de vuelos. Pero en el segundo, y llevan dos, aparece el personaje del Teniente de Alcalde de Peñíscola (el nombre se debía respetar por contrato), con sobres en “B” y chantajes con Licencia de Obras en juego, entorno a una cena de las máximas autoridades del partido que gobierna en la provincia… Lo único que a los guionistas se les debió ocurrir para quitar hierro al asunto, es que el Teniente de Alcalde de Peñíscola, tuviera un marcado acento andaluz (¿?). La cosa promete, máxime teniendo en cuenta que el Vicepresidente de Turismo de la Diputación de Castellón es, a su vez, el Alcalde de Peñíscola…

Hay que recordar que Peñíscola tuvo durante casi veinte años, un Festival Internacional de Cine que otorgaba los “Premios Calabuch”, por la película del mismo nombre que rodó en 1956 Berlanga, cambiando el nombre, en dicha población. El festival, que se reconvirtió en el único festival de cine de comedia del mundo desapareció, entre otras cosas, por los encontronazos de Patrice Vivancos y sus tremendas críticas a cómo manejaba el presupuesto y los contenidos el Patronato de Turismo de Peñíscola. La suspensión del festival hizo correr ríos de tinta por las quejas de hosteleros del pueblo que, con esta serie que emite Tele 5, están más que contentos. Pero esto es harina de otro costal.

Lo que si es cierto es que yo no sé si en los siguientes capítulos, en El Chiringuito de Pepe, se van a ver y van a suceder más símiles con el chiringuito del PP, partido que manda en la Comunidad Valenciana y con grandes intervenciones estelares en Castellón y su provincia y que ahora no está pasando los mejores momentos cuando, al parecer y según fuentes de primera mano, Génova ha quitado el manto protector a su sucursal en Valencia y las encuestas dicen que, además de la Alcaldía de Madrid, Villa y Corte más que nunca por mor del bando de Botella, la de Valencia también puede ir por los aires…

Carmen Amoraga, compañera de oficio y amiga, además de Premio Nadal, decía en las redes sociales que no entendía el porqué del acento andaluz del Primer Teniente de Alcalde y concejal corrupto de Peñíscola (el nombre se debe respetar por contrato)… De todas formas esto, una vez más, también es harina de otro costal.

Mi bandera

¿Qué quiere tomar?

De verdad que no termino de salir de mi asombro en estos últimos días. Uno que ya pensaba que lo había visto casi todo, se cae del caballo como Saulo, cuando ve, lee y escucha lo que opinan viejos socialistas sobre Podemos, sobre las conquistas populares a base de echarse a la calle y las comparaciones obsesivas con el régimen bolivariano, que lo repiten cual mantra una y otra vez.

Muchos recordamos las movilizaciones a las que nos convocaban en la facultad “Isidoro”, después de Suresnes, Santiago Carrillo –aún con peluca- y, entre otros el Sindicato de Trabajadores de la Enseñanza, que es como nos etiquetaba eufemísticamente la UGT a los universitarios. Muchos también estábamos a punto de olvidar las cargas despiadadas de los grises, de los Guerrilleros de Cristo Rey, de los Falangistas valerosos, de los cachorros de Fuerza Nueva, entre cualquier descerebrado más… Las movilizaciones de obreros, estudiantes y demócratas de todo tipo y condición, tomábamos las calles y todo lo que nos “daban” los grises, porque no había otra forma de despertar conciencias. Porque no es que bregábamos por tendencias ideológicas dispares. Entonces sólo había dos opciones: o eras franquista, o eras rojo, aunque siempre hubo demócratas de derecha –pocos-, monárquicos liberales –algunos-, republicanos ambidiestros, comunistas y socialistas. Todos éramos rojos.

Los movimientos de masas pretenden despertar a los gigantes dormidos y que reaccionen –bien-, caso que nunca se dio con el militar que mandaba –que si reaccionaba, siempre era mal-. Hoy estamos en las mismas ante el “ombligueo” de los dos partidos acostumbrados a la alternancia a base de yo, o el diluvio. El antaño Isidoro, luego Felipe González y ahora metamorfoseado en “copito de nieve”, pone el grito en el cielo ante la eclosión fantástica y esperanzadora de nuevos partidos, básicamente de izquierdas. Y todos con el mantra bolivariano, que son un bluf, que no van a llegar a ningún lado, etc. etc… Lo mismo que decían los franquistas, personas de ley, de orden y de mayorías silenciosas por la gracia de dios. Le gente de izquierdas se acuerda perfectamente del obrerismo y de cuando en las reuniones clandestinas del PSOE se nos decía que “los intelectuales” –y estábamos en primero de carrera-, no servíamos ni para llevarles el botijo, porque quien no se mancha las manos no trabajaba. Qué cosas ¿eh?.

Ahora, cuando el personal de toda edad, clase y condición, toma las calles, algunos porque no pueden tomar otra cosa, además del “calentamiento parcial” de los grises camaleonados en azulón, son vejados, insultados, desprestigiados y ninguneados, sin darse cuenta que ellos son el futuro; su futuro. Queda épico decir que los viejos roqueros nunca mueren, pero si tienen la cabeza en su sitio, hacen lo que Miguel Ríos, que siempre será lo que siempre fue, grande, pero haciéndose a un lado para no frenar a los que vienen alcanzándole.

El PSOE, como pollo sin cabeza, va del negro al blanco: Rubalcaba que se va para volver a volver, primarias abiertas, primarias cerradas, no hay primarias, congreso extraordinario con nombramiento digital incorporado… Y claro los militantes y simpatizantes van como locos de un lado a otro desconcertados.

La calle no da mayorías, ni anula Constituciones. La calle quiera despertar a los gigantes con pies de barro. Quiere, al menos, que se les escuche, como quisimos muchos de nosotros hace más de cuarenta años. Los jóvenes de ahora mismo, el primer presidente que recuerdan es, como mucho a Aznar o a Zapatero ¿qué les contamos de “nuestra Transición”? ¿Nos consideramos “todos los españoles”? ¿Fuimos infalibles como el Papa…?

Pues el punto 1 del Art. 92 de la Constitución de 1978, lo explica perfectamente. Pedir un referéndum, no es nada más que hacer lo mismo que nos dice un camarero cuando vamos al bar: -“¿Qué quiere tomar?” y uno elige. Así de fácil. Además, que por lo que se oye por ahí, de no cambiar las cosas, el asunto de la coronación va a ser lo más parecido a un barbacoa en un centro vegetariano. Por no decir, ni han confirmado la fecha, que si es la del 19 de Junio, el mismo día que el Borbón Felipe V, abrasó Xátiva, han “estao sembraos…”

Al parecer, como quieren ser tan “cercanos y campechanos” y por mor de los recortes, que por no ir, no va a ir ni el padre de Felipe, los tres o cuatro que vayan del barrio, se llevarán la silla y el bocadillo de casa. “Pipe y Leti”, por la cercanía se les llama ya así, pondrán la ensalada, la bebida y el café (y si se estira la madre –de ella-, igual ponen cacaos).

Leer más: http://www.lavanguardia.com/opinion/articulos/20140610/54408889141/que-quiere-tomar.html#ixzz34nwk5rRx 
Síguenos en: https://twitter.com/@LaVanguardia | http://facebook.com/LaVanguardia

Yo no soy heredable, Señor

Juan Carlos I Rey, como la primavera pero al revés, se ha ido y nadie sabe cómo ha sido. Nunca, un poco también por genética, he sido monárquico. Ni políticamente, ni en mis juegos infantiles me gustaban los reyes, con excepción de SS.MM. los Reyes de Oriente, de los que sigo sintiéndome súbdito y fan.

Los otros reyes, emperadores o caudillos, me asustaban un poco porque eran todo poderosos y hacían, además de su capa un sayo, el derecho de pernada, el disponer de las vidas y las haciendas de sus vasallos y todo lo que les daba su real gana. El primero que me ayudó a entender que no era solo a mí a quien acojonaban los reyes malos de Oriente y de Occidente fue Pedro Crespo, que además de llamarse como el abuelo de una novia que tuve, fue el alcalde de Zalamea cuando Don Lope le dice: -“¿Sabéis que estáis obligado a sufrir, por ser quien sois, estas cargas?” y Pedro Crespo va  y le contesta: -“Con mi hacienda; pero con mi fama, no; al Rey, la hacienda y la vida se ha de dar; pero el honor es patrimonio del alma, y el alma sólo es de Dios”. ¡Qué qué! Este episodio me abrió una ventana a modo de escurridera, que me podría permitir si me viera en una igual, repetir como un mantra esta frase de D. Pedro Crespo y pirarme, o si no, al menos, darme preso con honor.

Luego mi padre me explicó en una abrasadora tarde de verano en la Serranía de Cuenca, lo que pasó en la sangrienta, despiadada y cruel masacre de Almansa, llevada a cabo el 25 de Abril de 1707 por James Fitz-James Stuart, bajo el mandato de Felipe V, con su ejército formado por veinticinco mil hombres. Batalla que cambió el curso de la historia del antiguo reino de Valencia y, por extensión, de la historia de España, arrojando un saldo de ocho mil muertos y tres mil prisioneros, para “honra y gloria” de Felipe de Borbón.

Así se me antojaban a mí las monarquías y los reyes. Ya no es que no me gustaran, es que me caían fatal. Muchos pueden decir que eso era en el siglo XVIII y tienen razón, pero el último rey que arrasó mi tierra, mis Fueros, mi moneda, mi lengua y mi libertad, era un Borbón y, además, se llamaba Felipe V…

Pero tienen razón, era una monarquía absolutista, beligerante, machista y que exprimía a sus vasallos y súbditos como limones, sin importarles una higa. No como ahora en pleno siglo XXI… Pero yo me pregunto: ¿por qué sigue en vigor la Ley Sálica. Por qué hereda la corona el primer hijo y no la primera hija? En todo caso, ¿no sería más normal el primer hijo de la primera hija? Pero como esto es un galimatías y estoy mayor para estos menesteres, me sigue pareciendo mal considerarme como un objeto heredable por vía vaginal. Es decir, que por vía vaginal nace un señor que hereda el reino y sus habitantes. Y me molesta, no la vía vaginal, sino ser como el trabuco de mi abuelo o el cuadro de un señor con bigotes que va de mano en mano y de trastero a trastero, cada vez que se muere alguien en la familia y que ya nadie sabe ni quién es. No. No quiero ser ese señor de bigotes y menos de un Borbón.

En el ’75 era, o militares o el huevo Kinder de la Democracia que llevaba dentro un rey. Y todos, bueno casi todos, nos tiramos a por el Kinder aunque llevase dentro un mojón. Luego, el Borbón perjuro (de los Principios del Movimiento Nacional), y saltador de la Línea Sucesoria (Don Juan), se encuentra con que la Democracia le puede asegurar, mejor que los militares su empleo, y utiliza a Suárez como le viene en gana hasta que, como sus antepasados, le exprimió como a un limón.

Felipe VI, le debía echar valor y sacudirse el estigma de ser el sucesor del último dictado de Franco y ser, Él mismo, quien pidiera el Referéndum que le legitime, o no, en el trono. Mientras tanto, con todos mis respetos, su bandera nunca será la mía. Señor.   

Queremos, Podemos y Debemos

Los partidos y sus políticos ya han empezado su particular maratón y sus travesías del desierto, con la meta puesta en la primavera del 2015. Algunos ya han estado calentando y estirando en el entrenamiento de las elecciones que culminaron el pasado domingo con resultados espectacularmente satisfactorios o no, en función de la hinchada que les animó en forma de voto. A algunos les tiemblan las piernas de la debacle de verse privados de apoyos que creían inasequibles al desaliento. A otros les tiemblan las piernas al verse en el pódium sin tan siquiera haber sudado la camiseta, ni haber entrenado apenas.

Hasta el domingo bien entrada la noche, hubo gente que ni se habían enterado de que había más partidos que los tres o cuatro clásicos “de toda la vida”, y en eso llegó Fidel, como dice la canción. Pablo Iglesias, el de su nombre en calles y plazas y linotipista de oficio no, el nuevo, que con un golpe en la mesa, hizo tambalear todo el frágil castillo de naipes de los partidos clásicos. Un poco comparándose con el Éibar y su ascenso a Primera. - “¿Podemos? ¿Qué es eso de Podemos…?”

Lo que el domingo y el lunes fue sorpresa ante una formación joven, ilusionante, acaparadora de los que menos esperanza tienen en el actual sistema y de a los que les han quitado casi todo menos la dignidad y la capacidad de expresarse en las urnas, a personas jóvenes que ven como les han ido segando la hierba bajo sus pies en las facultades. Jóvenes que han tenido que dejar de estudiar por la terrible situación laboral y económica de sus familias y la imposibilidad de conseguir una beca. A ellos, ahora, han empezado a despreciarlos. A llamarlos frikis y a compararlos, atención señoras y señores, con la extrema derecha francesa y al triunfo electoral de Hitler… Los jóvenes en nuestro país están jodidos, y no es una invención de nadie, hasta el Papa Francisco, a su vuelta del viaje a Tierra Santa, en la rueda de prensa que dio en el avión, puso como ejemplo de una sociedad economicista deshumanizada, que en España hubiese un 50% de jóvenes sin empleo y que en Andalucía el porcentaje alcanzaba el 60%... Los jóvenes que estaban anestesiados y deprimidos ante la distancia y falta de comprensión de los representantes de los partidos clásicos, los jóvenes que no se veían representados en unas personas que parecen sus abuelos y abuelas, que jamás saldrían de cañas con ninguno de los políticos de los partidos “de toda la vida”, querían dejarse oír, dejar de ser sujetos pacientes para plantar los cimientos de su mundo, de sus inquietudes, de su futuro que les estábamos ennegreciendo elección tras elección. Los jóvenes se levantan un 15 de Mayo y quieren y deben cambiar las cosas tal y como se las hemos dejado los mayores. Pero no les dejamos y ellos no podían. Bastó que aparecieran otros jóvenes que decidieron decir que, si queremos y además debemos, podemos. Y Podemos ha sido como la parábola del grano de mostaza, como el copo de nieve que rodando rodando forma una inmensa bola que derriba todo lo que a su paso se pone. Podemos es el grito reconstruido y globalizado de nuestro Mayo del ´68. Se han movilizado con las herramientas que manejan y tienen a su alcance, las redes sociales, como nosotros hacíamos con las Ciclostil y las panfletadas. Nosotros corríamos delante de los grises y ellos corren delante de los azules, pero el espíritu de Podemos es nuestro mismo espíritu revolucionario, transgresor, inconformista y destructor de estructuras obsoletas, rancias y llenas de ancianos que les da igual cómo sea el futuro, porque ellos ya lo han alcanzado. El futuro de los políticos mayores, es el presente de nuestros jóvenes y de Podemos. Y su futuro, será el que una vez fue nuestro a principio de los ´80.

Nuestro futuro, el de los mayores, ya está amortizado y ni Rubalcaba, ni Rosa Díez, ni Cospedal, ni Lara pueden sintonizar con jóvenes vivos y ansiosos de profundas reformas porque, entre otras cosas, es imposible. Las personas queremos, Podemos y además, debemos.

Leer más: http://www.lavanguardia.com/opinion/articulos/20140526/54408420866/queremos-podemos-debemos.html#ixzz33Zr2kkFP 
Síguenos en: https://twitter.com/@LaVanguardia | http://facebook.com/LaVanguardia

La primera vez

Creo que casi nadie de nosotros podrá olvidar su primera vez. Quizá porque es para lo que uno/a se prepara con más intensidad y dedicación. Ni la selectividad ni gaitas. La primera vez se mitifica. Se agranda. Se fantasea sobre ella como del monstruo del Lago Ness o como el volumen del tráfico aéreo del Aeropuerto de Castellón.

Yo recuerdo mi primera vez y aún me tiemblan las piernas. Aquello de poder introducirla con todos los parabienes era y es muy importante. Me habían llenado la cabeza con historias de responsabilidad, madurez y tal, y la verdad es que todo eso no hacía más que aumentar mis dudas y hacerme estar mucho más indeciso.

Una de las cosas que más rabia me daba, es que todos querían saber más que yo de cómo hacerlo. Leía todo lo que caía en mis manos. Buscaba en bibliotecas y enciclopedias. Acudía a reuniones casi clandestinas para saber más que nadie y poder hacerlo bien y, sobre todo, para quedarme satisfecho.

A mí lo que me daba más corte era que me querían acompañar para ver qué tal iba la cosa, y si en mi casa podían estar orgullosos de mí. La verdad es que prefería acudir a esa cita solo, enfrentarme a mi destino yo mismo conmigo mismo. Tal vez con alguno de mis amigos me hubiera molado, pero con mi padre me daba mucho corte, aunque con él tenía toda la confianza y era el que mejor me había explicado en qué consistía aquello a lo que tarde o temprano me iba a enfrentar, y el que mejor conocía el proceso porque él ya lo había hecho.

Se acercaba el día y mi padre estaba seguro de que me acompañaría. El día antes de mi primera vez, mi padre me hizo entrar en su despacho -al que sólo entraba cuando le entregaba las notas y me daba unas charlas de aúpa- para hablarme de que debía ser uno de los días más hermosos de mi vida. Que sería el principio de una serie de cambios y que, si lo hacía bien, no sólo cambiaría mi vida, sino la de mucha más gente.

Como siempre pasa con los padres, no le hacía demasiado caso, pero con los años me he dado cuenta de que tenía razón. Sin ir más lejos, y con el paso del tiempo, yo estuve igual que mi padre. A mi hija, cuando le llegó su primera vez, me sorprendí a mí mismo diciéndole cosas muy parecidas a las que me decía a mí mi padre y, como él hizo conmigo, me gustó acompañarla en ese instante sublime y decisivo, aunque me dió un no sé qué decírselo; pero lo bien cierto es que hoy en día los jóvenes están mucho más preparados que lo estábamos nosotros y las cosas las aceptan mejor. Creo.

Nunca podré olvidar mi primera vez. Mi padre me acompañó todo el rato desde casa, y como yo estaba un poco nervioso, lo hizo primero él, para que me fijara, y la verdad es que me sorprendió su soltura. Sólo sus ojos brillantes me desconcertaron un poco. Y llegó mi turno. Cuando la señora que estaba al otro lado de la mesa me dijo: “¡A ver el DNI!”. Mi padre me miraba desde el otro extremo de la sala muy serio y yo, que estaba seguro de haber cogido el maldito carné, no lo encontraba... La señora se impacientó un poco y al fin, ahí estaba mi documento. Se lo di y ella dijo muy solemne: “Alo Montesinos. Vota”. Y con una alegría que no sabría describir, introduje mi papeleta en aquella urna de metacrilato... Así que anímense y vayan, si pueden, acompañados por sus hijas o hijos a votar este domingo. No deja de ser un momento importante que tal vez recuerden siempre y que de no hacerlo se lo pueden auto reprochar en caso de inflar los porcentajes de la abstención.

Leer más: http://www.lavanguardia.com/opinion/20140520/54407148592/primera-vez.html#ixzz32xI3ty00 
Síguenos en: https://twitter.com/@LaVanguardia | http://facebook.com/LaVanguardia

Sin comentarios

Estamos hablando de matar

La semana pasada hacía en esta misma sección la pregunta de si las redes sociales neurotizan. La respuesta, visto el horroroso, vil y cobarde asesinato de la presidenta de la Diputación de León a tiros y rematada en el suelo, me han respondido a la pregunta. No es ya que neuroticen, es que trastornan a determinadas personas que vierten hieles e iras desmedidas, sin duda de carácter patógeno, mal entendiendo el Art. 20 de la Constitución y como amparados en un cierto limbo etéreo.

Nada más conocer la trágica noticia, las RR.SS. ardían. Descerebrados de todo tipo y condición, de uno y otro extremo de los parámetros de la salud mental, escribían cosas horribles y espeluznantes para cualquier persona con un mínimo de humanidad. No faltaron los que mezclan churras con merinas para tratar de meter en un mismo saco, las manifestaciones, los escraches y las quejas a la clase política. Pero no se dan cuenta que hay violentos en todas partes. No sólo son violentos los que aprovechan concentraciones de gente para machacar lo que sea y a quien sea. Lo de ayer, además de violencia –que si los disparos los hubiera realizado un hombre, sería violencia machista-, fue una ejecución en toda regla. Fue un acto propio de asesinas, no de personas exaltadas por que el sistema les ha desahuciado a la fuerza de sus hogares. No son personas que con todos los miembros de su familia en el paro y sin cobrar subsidio, ni ayuda alguna, escrachean al político que algo tiene que ver con su situación. No son los violentos exclusivos de los anti sistema, ni de la izquierda, ni de los progresistas. Las asesinas a sangre fría de ayer eran del PP “de toda la vida”, incluso una de ellas candidata a la alcaldía de Astorga. Para más inri, esposa e hija del Comisario Jefe de la misma localidad leonesa. Formaban una familia de “ley y orden”, conservadores “de toda la vida”, de nuevo, y además con un miembro ciertamente representativo, en su ciudad, de los Cuerpos y Fuerzas de Seguridad del Estado, de donde se puede deducir cierta disciplina y respeto por salvaguardar, ante todo, a las personas.

Cabe también la pregunta de que de quién es el arma utilizada para el atentado y ajusticiamiento de Isabel Carrasco. ¿Arma reglamentaria del esposo y padre? ¿Arma propia de alguna de las asesinas? ¿Arma “de nadie” con el nº de serie borrado, también llamada en el argot “la pistola del muerto”? Sea cual sea la respuesta, el Comisario Jefe de la Policía de Astorga lo tiene muy mal para justificar todos los casos.

Los detractores de la 2ª Enmienda de la Constitución americana que defiende la tenencia de armas por los ciudadanos, se darán cuenta de que en España, algunos ciudadanos con determinadas “circunstancias”, poseen armas cortas sin ningún control. Ahí lo dejo… Medio encubiertos por las RR.SS. personas de todo tipo y condición se alegraban y regocijaban del asesinato con la coletilla de que si era política, que si ganaba tanto o cuánto, de que si era de un partido u otro –en este caso del PP-, sin ningún tipo de pudor. Ya sabemos todos que hasta concejalas enfermas y descerebradas, han dimitido por comentarios verdaderamente desafortunados por el asesinato de una compañera de oficio, adscrita a donde sea.

Creo que casi todos saben que soy un ferviente defensor de la libertad de expresión, de cierta intransigencia con quienes quieren poner puertas al campo, pero creo firmemente que hay cosas que deben cambiar. Muchas cosas. Pero sin una educación, una cultura y una enseñanza para todos, la cosa no pinta bien.

P.D.: Seguro que muchos de los que vierten contenidos insultantes y más que ofensivos sobre el asesinato de Isabel Carrasco, están encantados o incluso votaron a Conchita en Eurovisión, en favor de la tolerancia.

Leer más: http://www.lavanguardia.com/opinion/articulos/20140513/54406926437/hablando-matar-alo-montesinos.html#ixzz32HVpZ0HX 
Síguenos en: https://twitter.com/@LaVanguardia | http://facebook.com/LaVanguardia

¿Neurotizan las redes sociales?

Por mucho que se sea “de letras” de toda la vida. Por mucho amor y apego que se le tenga al lápiz graso y al sacapuntas para subrayar los textos, hay que reconocer que el fenómeno, ya viejo de las RR.SS. –en Informática lo de esta mañana, es viejo a media tarde- tuvo sus orígenes, creo, desde los tiempos más remotos. San Pablo se infló a mandar cartas a los Corintios y, que se sepa públicamente, solo se sabe lo de su carpeta de “Elementos Enviados”, pero nada dice de su “Bandeja de Entrada”. Tal vez los Corintios, más preocupados por sus uvas pasas que por los mensajes de texto, jamás le respondieron o incluso, tenían otro sistema operativo. Todos conocemos, o hemos conocido, a personas que se negaban a poner un PC en su vida –con perdón-, y que poco a poco se fueron convirtiendo en una especie de náufragos en un mar de códigos binarios adaptados al usuario como un electrodoméstico más y que al fin, tuvieron que hacer cursillos como locos porque a los que el fax, ya les parecía “lo más”, se dieron cuenta que no podían interactuar con otras personas que, como San Pablo, les escribían a él/ellos, pero no podían responder y se fueron convirtiendo, poco a poco, en Corintios. Ya no se trata de ser escritor o periodista y rellenar unas cuartillas o multitud de folios. Tienes que estar, si no a la última, sí a la penúltima en todo un lenguaje que ha dejado de ser endógeno y corporativo, para convertirse en algo de uso cotidiano entre todos. Bueno entre todos los adolescentes y jóvenes, porque a algunos adultos les cuesta y a los más mayores ni les cuento. Son como los anglicismos en la época de los yupis economistas, o como los informáticos de Silicon Valley con su montón de bolis en el bolsillo de su camisa de manga corta y sus gafas de pasta unidas con esparadrapo por el puente…

Resulta que como dice Tao Lin en su libro Taipéi, estamos ante y en una sociedad en la que no importa tanto lo que hagas como la historia que cuentes a través de Facebook, Twitter, Instagram, … “Si no has contado algo, no lo has hecho”. Lo bien cierto es que ser escritor era algo que estaba al alcance de todos, pero no su publicación, distribución y comercialización que recogiera la respuesta de los lectores. Ahora el asunto es bien distinto, cualquier persona puede ser escritor/ra –y no me refiero a quien todos ustedes tienen en mente “¿¡Valeee!?”-. Antes un escritor y hasta un periodista, le daban mil y una vueltas a sus textos antes de mandarlos a imprenta, es cierto que lo que pretendían, y pretenden, es dar a conocer sus subjetividades o sus experiencias contrastadas que puedan ayudar a quienes puedan leerlos. Ahora todos lo hacemos varias veces al día a través de las RR.SS. Coincido con Lin, y lo he experimentado, la neurosis de la vida real y la neurosis de la red con discusiones con gente que ni conocemos y que nos pueden malhumorar o hasta amargar durante un rato. Coincido también en que es mucho más fácil manejar una “vida online”, donde las cosas son mucho menos complejas que cara a cara porque nos perdemos el lenguaje no verbal, ni escrito. Se prescinde del lenguaje corporal, por muchos emoticonos que vayamos añadiendo.

Me sigue dando cierto repelús ver a grupos y parejas que sentados en un parque, una cafetería o en la playa, estén dale que te pego a su smartphone sin cambiar ni una mirada con quien le acompañe. A lo sumo un: “-¿Nos vamos?”. “-Vale. Me despido de @ladelsotodelparral y ya.”.

Leer más: http://www.lavanguardia.com/local/valencia/20140505/54406651428/neurotizan-las-redes-sociales-por-alo-montesinos.html#ixzz31c6zuBxW 
Síguenos en: https://twitter.com/@LaVanguardia | http://facebook.com/LaVanguardia

"PISA" moreno...

​No hace muchos años, discutíamos sobre los beneficios, o no, de la globalización de la información en tiempo real y su accesibilidad a todos los usuarios. La verdad es que lo que empezó como una conversación vanal “de café”, fue subiéndo de tono y de posturas realmente enfrentadas sobre el libre acceso a la red de redes y el acceso a todo lo que en ella hay. El café de media mañana, se convirtió en el eje de una comida y en las copas después de la cena... La cosa, excepto algunos vaivenes de unas posiciones a otras, se fue convietiéndo en una discusión bizantina. Un poco como una discusión entre forofos de diferentes equipos de fútbol o militantes de partidos rivales. Al final cada uno se va a la cama con “su” verdad y su razón. Con el paso del tiempo y el acceso a las redes sociales, el personal empezó a descubrir que Internet no es la verdad. Que como todo, detras de cualquier “subida”, hay todo tipo de intenciones y todo tipo de iluminados, a veces. Es decir, como en la vida misma. Pero en la relación personal, descubrimos matices, gestos, tics... todo un universo de lenguaje corporal y circunstancial, que nos hace que los comentarios y explicaciones de los otros, se nos hagan más o menos creíbles, dentro del contexto en el que nos estemos moviendo. Estos múltiples e importantes matices, en los post y tuits no existen. A pesar de los emoticonos, las mayúsculas o los giros endogámicos de los usuarios asiduos y de los expertos con sus neologismos. Esto llevo a pensar, como decimos algunos, que la potencia siempre está reñida con la precisión, por no decir que son incompatibles. Un exceso de información no indica, necesariamente, mayor conocimiento. Y he aquí el dilema: lo difícil es pasar de la información al conocimiento. Lo que nos decían en la escuela hace muchos años: el saber, es lo que queda después de haber olvidado lo que se ha aprendido.

​Nos estamos encontrando con niños con unas habilidades extraordinarias para la utilización de todo tipo de artilugios e ingenios electronico-cibernéticos, que nos dejan pasmados, pero cuando pasan unos años nos damos cuenta, y así lo vienen corroborando maestros, educadores y profesionales de la Pedagogía, desde hace tiempo,  en oposición a algunos padres que piensan que sus púberes serán más que súper inteligentes, porque ellos se las ven negras para pogramar hasta el despertador del móvil. Pero esas tremendas habilidades para manejar a velocidad de vértigo todo tipo de botones, que les hace vivir con toda intensidad y realismo, situaciones virtuales arriesgadas, límites y que te pueden hacer perder la vida en el juego de turno.

Hace muy poco vi en la tele alguien que le regalaba un ajededrez a un niño y este no paraba de mirarlos por todos los lados para terminar preguntando: -”¿Dónde están los mandos...?”

Exportamos, desgraciadamente, jóvenes brillantes y menos brillantes, del mismo modo que se quedan aquí. Pero algo falla en sus relaciones afectivas, personales y familiares. Algo empieza a ser muy preocupante cuando las faltas de ortografía están tan generalizadas que se convierten en norma casi. Cuando en su habitación, como en el resto de algunas casas, no hay ni un sólo libro, desde que el corta y pega, se ha instalado ya hasta en algunos medios de comunicación... Y ahora, el temor que se iba confirmando a ojos vista, llegan los del Informe Pisa, y nos dan un capón en todo el colodrillo, con unos tremendos y descorazonadores resultados sobre las aptitudes de nuestros adolescentes y jóvenes, para resolver problemas y situaciones cotidianas que, al parecer, sus abuelas lo harían con los ojos cerrados, aunque se crean que una Xbox, es una máquina de discos...

¿Será cierto que puede haber jóvenes que ante una situación real comprometida, intenten buscar un botón de “Esc” en su mochila? ¿Será cierto que ante las notas intenten resetear ese período para empezar de nuevo?

Nota: (El Programanternacional para la Evaluación de los Estudiantes (PISA), nos coloca por debajo de la media de la OCDE al no saber nuestro estudiantes, extrapolar sus conocimientos en resolver situaciones prácticas.)

Sentar la cabeza

Tuve un amigo, al que perdí hace años ya, que siempre que me veía, ya casado y con tres hijos –él–, no paraba de decirme que "tenía que sentar la cabeza" –yo–. Nunca le hice ni puñetero caso, porque aunque me lo dijera muy serio, mientras mandaba a sus hijos adolescentes a dormir, en el mes de agosto y en una playa estupenda con un ambientazo siempre prometedor, me acordaba de cuando él y yo dejábamos a unas medio novietas y nos íbamos "por ahí" hasta que hoy se convertía en ayer… Sentar la cabeza. Cuando volvía de comer la paella, que siempre hacia él y siempre los domingos, le daba vueltas al asunto de cómo sentaría uno la cabeza. Antonio Machado decía que una manera muy española de sentar la cabeza era casarse con una señora de gran fortuna, cosa que no me inspiraba mucho –no por la fortuna, sino por el casarse, sabiendo como se sabe, que en el pecado está la penitencia–. Mi amigo no se refería a esa forma "tan española", viendo los resultados de cómo lo hizo él. Sentar la cabeza. ¿Será reconocer que nuestras limitaciones crecen y se consolidan? ¿Será admitir que hay no sé qué cosas, que ya no debemos hacer? ¿Qué es sentar la cabeza? 

Hacía mucho tiempo, tal vez años, que no me planteaba este asunto del asentamiento cabecil, hasta estas fechas en las que me sorprendí empinando sin problemas –y sin correr–, un estupendo catxirulo. La cometa voló alto, cautiva pero muy alto. Después, como me enseño mi padre, le mandaba cartas que llegaban sin la menor duda a su destino. Luego fijé el carrete en el suelo pedregoso y me tumbé un rato panza arriba, para ver como oscilaba contra el viento… Al rato, con la navaja que siempre me acompaña, saqué un potente panquemao, unos huevos cocidos y unas longanizas de Pascua… En un momento dado me vino a la cabeza mi amigo el sensato y lo que siempre me decía de sentar la cabeza. Y seguí sin entender el concepto. Esto de merendar en el monte con mi estupendo catxirulo bien alto y con una merendola de campeonato, ¿no será tampoco sentar la cabeza?

Llegando a mi casa había unos señores mayores –creo que algo más jóvenes que yo–, que cuando me vieron pasar con mi catxirulo enorme, comentaron: "Pues ya es mayorcito para hacer esas cosas…", mientras sacudían con ansia sus cubiletes jugando al parchís. Y entonces caí: Sentar la cabeza debe ser jugar al parchís cuando eres mayor, en lugar de empinar cosas. Creo.

Leer más: http://www.lavanguardia.com/local/valencia/20140421/54406107584/sentar-la-cabeza-alo-montesinos.html#ixzz30HWOcTug 
Síguenos en: https://twitter.com/@LaVanguardia | http://facebook.com/LaVanguardia

Sic transit gloria mundi

“A palomo pasado, los tiros en los pelendengues” dicen algunos cazadores con los que estoy más que de acuerdo, aplicándolo a los múltiples panegíricos dedicados a la figura de Adolfo Suárez, sobre todo de los compañeros que le apuñalaron, como a César en las escaleras del Senado Romano en los Idus de Marzo. Más que la persona de Adolfo Suárez, me fascina el personaje: camaleónico, listo, ambicioso y con grandes dosis de valentía, no sé si con algo de inconsciencia y que sin más ideología que la que iba absorbiendo por allí por donde pasaba, fue capaz de secar el mar de la dictadura con casi todos los ríos y sus afluentes que vertían en él. Desde el principio, voló tan alto, tan alto, que su visión global y de larga distancia, pudo a veces hacerle descuidar algunos detalles vestidos de camuflaje. Obsesionado como estaba por ver si alcanzaba un lejano horizonte imaginado, que aunque difícil era posible, percibió que cuanto más se acercaba, más se lo iban alejando hasta que, agotados sus rivales a fuerza de su perseverancia y su empuje imparable, logró aterrizar en él junto con todo un país a sus espaldas.

Adolfo Suárez es uno de los personajes más cinematográficos que he conocido por su historia personal primero y por la que llevó a España después, que parece sacada de un brillante guión. A estas alturas, parece imposible hacer tantas cosas y tan enormes, en tan poco tiempo. En apenas cuatro años y medio, le dio la vuelta  como a un calcetín, a un país en estado de posguerra para la inmensa mayoría, en otro bien distinto en un proceso que se convirtió, hasta para Mao Tsé Tung, en ejemplo de una transición incruenta, inteligente y rápida. Un poco, y salvando todas las distancias habidas y por haber, fue como la vida del Jesús de Nazaret: treinta años de vida privada y tan solo tres de vida pública en los que cambió el mundo. Adolfo Suárez hizo lo mismo, pero con cuarenta y cuatro años cuando fue nombrado Presidente, por designación de un rey que juró, quiero creer que avergonzado y obligado, los Principios del Movimiento Nacional, a la vez que el rompimiento de la línea dinástica de la Monarquía española, dando un real portazo y definitivo a su padre.

Suárez, corredor de fondo durante cuarenta y cuatro años, se convierte de repente en un extraordinario esprínter, que gana toda carrera que se le pone por delante con tal impulso, que al final se pasó de la meta. Su error: intentar seguir en la alta competición dando traspiés, sin equipo, ni patrocinador real.

De todo lo visto y revisto en las televisiones sobre las honras fúnebres del Presidente Suárez, me produjo algún que otro escalofrío ver su discreto ataúd entrado en el Congreso a hombros por militares, los que le sacaron sin tantos honores y sin ninguna consideración de ese mismo lugar.  Es cierto que desde la distancia y con el paso de los años, las perspectivas cambian y por eso, después de mucho leer y releer, me quedo con una novela magnífica de Manuel Vicent, publicada en Diciembre de 2012 que entre la realidad y la ficción describe perfectamente algo casi imposible ni tan siquiera de imaginar: cómo la maldita enfermedad cruel y despiadada, ha convertido la mente de Adolfo Suárez en una espesa y densa niebla desorientadora. En “El azar de la mujer rubia”, que así se llama la novela de Vicent, es apasionante los retazos de claridad en los que, entre otros personajes, aparece Carmen Díez de Rivera e Icaza, figura decisiva e imprescindible en la trayectoria más pública de Suárez que ocupó un papel tan indispensable como prudente y discreto, desde que Suárez fue nombrado Director General de TVE, hasta que decidió presentarse a las elecciones con UCD, momento en el que desapareció voluntariamente. Los amantes de nuestra Historia reciente, no pueden perderse este brillante ejercicio de pasear con Adolfo Suárez por “el bosque lácteo de su memoria”, como magistralmente lo define Manuel Vicent.

Leer más: http://www.lavanguardia.com/local/valencia/20140325/54404127377/sic-transit-gloria-mundi-por-alo-montesinos.html#ixzz2xjU77uIC 
Síguenos en: https://twitter.com/@LaVanguardia | http://facebook.com/LaVanguardia

Los que no iban en los trenes (11-M)

Puede haber asuntos que por desconocimiento, nos hagan prometer cosas en el convencimiento de que seremos capaces de llevarlas adelante, porque es muy fácil ver los toros desde la barrera. También depende de qué asuntos se traten y a cuántas personas puedan afectar esos planteamientos equivocados. Es el claro ejemplo del programa electoras del PP y sus permanentes contradicciones, que una cosa es predicar y otra bien distinta dar trigo. Estoy convencido que ninguna de las promesas del PP fueron premeditadas, ni hechas a mala fe, sino que tuvieron que improvisar sobre la marcha por un movimiento pendular de la economía global, que les sobrepasó.

Esto lo que demuestra es que no tenían ni idea de lo que se les venía encima, ni de en qué jardín se metían. Todos recordamos frases como: Deja que hundan España que nosotros la salvaremos y lindezas por el estilo que una vez más, demuestran su absoluta incapacidad para afrontar situaciones de crisis y mucho menos resolverlas. Pero una cosa son las promesas de los programas electorales de las que aún recordamos lo que decía de ellas El Viejo Profesor, fruto del ansia de proselitismos y ambición de poder y otra bien distinta la mentira cocinada, mantenida y agregándole, como a un árbol de Navidad, falsos argumentos como adornos envenenados sin descanso, con la clara intención de mantener y ampliar la mentira y de engañar con toda la consciencia y sangre fría, sabiendo que se hacía mal, de forma intencionada.

No es de extrañar que de tal palo tales astillas y que los que fueron directa o indirectamente, pero a sabiendas, cómplices de la mentira más infame de las últimas décadas, mamaran este estilo de hacer política.

El 11M del 2004 estaba con otros compañeros en una tertulia radiofónica, cuando se produjo el atentado más bárbaro de la historia de toda Europa. Vimos en directo por diversas pantallas de TV que había en el estudio, el espectáculo más dantesco imaginable aumentando el dolor por suceder en nuestro país y a nuestros hermanos. También vi las maniobras para arrimar las ascuas y los muertos a su sardina. Pero eso es otra historia…

Lo bien cierto es que lejos de convocar a todos los partidos ante tamaño crimen y por estar en el período en que se estaba, Aznar mintió. Se mintió y se mintió mucho y mal contra viento y marea. Tan  zafia y rematadamente mal mintieron todos, que se tuvo que orquestar un potente agi-prop con medios de comunicación afines, para que nos hicieran creer lo que a todas luces y en todo el mundo se sabía que era mentira: la teoría de la conspiración. Y esa mentira, tejida como una tela de araña, puede atrapar moscas y mosquitos, pero no frena a un elefante. Si el atentado físico asesinó a 192 personas, la tela de araña conspiratoria y aún hoy mantenida por demasiadas personas, mató social y profesionalmente a algunas más, y empujó al suicidio por las presiones de El Mundo de Pedro J. y La COPE de Jiménez Losantos, a la esposa del comisario de Vallecas en aquél momento, Rodolfo Ruiz.

Al miembro de los GEO que falleció en la explosión del piso de Leganés, Francisco Javier Torronteras, de 41 años, casado y con dos hijas, cuya tumba fue profanada y su cadáver quemado y que lejos de rendirle el homenaje que se merecía y continúa mereciendo, se le acusó de las cosas más abyectas que moralmente me siento incapaz de reproducir. Fuera de los trenes destrozados y lejos de las vías ensangrentadas, la tela de araña de la conspiración destrozó con mentiras y calumnias, entre otros a: Juan Jesús Sánchez Manzano, comisario de los TEDAX. Carlos Corrales, Pedro Díaz Pintado. Félix Hernando, UCO de la Guardia Civil. Olga Sánchez y Javier Zaragoza de la Fiscalía. A los Jueces Juan del Olmo, Javier Gómez Bermúdez, Alfonso Guevara. Al Comisario General de Información Telesforo Rubio. Sin contar con el escarnio permanente a Pilar Manjón, que perdió un hijo de 20 años, a la que le acusaba, día sí y día también, por pasear su dolor por los medios de comunicación, para dar pena…

Para los 192 masacrados por los Yijadistas y a todos sus familiares mi respeto y mi afecto más sincero. Para los mancillados vivos, que no están todos los que son, pero sí son todos los que están, mi más profunda admiración y apoyo incondicional.

Leer más: http://www.lavanguardia.com/local/valencia/20140311/54403038478/los-que-no-iban-en-los-trenes-por-alo-montesinos.html#ixzz2xApOjaTZ 
Síguenos en: https://twitter.com/@LaVanguardia | http://facebook.com/LaVanguardia

Europa no se merece el Sur

¿Qué se ve cuando miras un muro? ¿Qué se ve cuando miras un vallado? En el primer caso, el muro y en el segundo, dependiendo de lo denso del tramado, lo que hay detrás. En cualquiera de ambos casos al Ministro del Interior, le dio igual que el vallado fuese tan tupido como una cota de maya o que el muro estuviera construido con plexiglás; no había nada a la otra parte donde la policía marroquí “limpió” lo necesario, para que el Ministro les diera la mano “en caliente” y viviera in situ la normalidad en la zona. Y digo “en caliente”  porque, o los marroquíes pisaron suelo patrio, o nuestro político le robó por un instante la cartera a Margallo, Vamos que alguien tuvo que pasar la valla en los dos sentidos.

El Ministro del Interior deba palmaditas y preguntaba a una persona de color en el centro de acogida de Ceuta: “Where are you?” y la persona de color dijo al instante que “from Camerún”. Y siguió el Ministro a lo suyo dejando atrás al camerunés por si se animaba y seguía la conversación… Qué nivel el de ambos, del político que según lo visto y oído sabe inglés y el acogido que seguro que puede pedir un visado demostrando los estudios que ha cursado. Fue un poco la foto de campaña del político con un niño en brazos, paseando con una persona mayor y acariciando a un cachorrito del animal que sea. Luego, en un salón lleno de dorados, latón, verde y charol, el Ministro dijo “que criticar a la Guardia Civil, era una inmoralidad” (sic). Y la verdad es que él tiene que saber de eso bastante más que otros, por pertenecer donde `pertenece y por la religión que tan vivamente profesa. Pero ¿quién sabrá más de moralidad cristiana en este caso, el Papa Francisco cuando fue a Lampedusa, el Arzobispo de Tánger, más cercano, o él? Santiago Agrelo, Arzobispo de Tánger dijo: Es inaceptable que una política inhumana de fronteras obligue a las fuerzas del orden a cargar la vida entera con la memoria de muertes que nunca quisieron causar y que a los fallecidos se les haga culpables, primero, de su miseria y luego de su muerte” (sic). Y es que las personas jamás podrán ser “ilegales” en sí mismas.

Casi ha pasado un mes y un manto de concertinas oscurecidas por la sangre reseca a caído sobre la playa de Tarajal y sobre las medidas que se debían haber tomado, pero los focos están ahora en la visita a Ceuta y Melilla del responsable de lo hecho y de lo no hecho, aquél amanecer de Febrero.

La inmigración del Sur al Norte no es factible y hay que pararla, como ya se ha demostrado. Sin embargo la inmigración del Norte al Sur es otra cosa. Los inmigrantes del Norte que entran por los aeropuertos o por las autopistas fronterizas, buscando calidad de vida para tumbarse como lagartos indolentes al sol, en urbanizaciones donde solo se habla su idioma, se les recibe con la tradicional hospitalidad española. Se escriben periódicos locales en su idioma, impenetrables para los allí nacidos. Para ellos el libre tráfico de personas es válido, como para los jóvenes españoles que acuden como voluntarios o de lo que sea a Marruecos, para poder poner una experiencia laboral en su currículum.

Los inmigrantes del Norte, si que usan nuestra sanidad. Sí se les operan de lo que sea y se les coloca las prótesis que hagan falta. Llegaron a inventar el turismo sanitario y todo… Avanzados que son ellos.  Los del Sur, como lo fue mi hermano mayor Manolo, somos otra cosa.   No hay que olvidar que muchos y muchas españolitas y españolitos tuvieron que emigrar para que aquí pudiéramos comer. Si habría emigrantes hacia el Norte, por no hablar de los indianos, que Valderrama se pasó media vida interpretando permanentemente “El Emigrante”, que se grabó a fuego en los que se iban y en los que nos quedábamos. Y es que el Sur no está hecho solamente para que nos canten que para hacer bien el amor hay que venir aquí. 

Leer más: http://www.lavanguardia.com/local/valencia/20140305/54402850499/europa-no-se-merece-el-sur-por-alo-montesinos.html#ixzz2vvoK3Pm5 
Síguenos en: https://twitter.com/@LaVanguardia | http://facebook.com/LaVanguardia

Debate del Estado de la Inanición

Tal vez porque soy poco partidario de los ejércitos, no me gustan las arengas ni aunque se lancen “desde lo alto de estas pirámides” que diría Napoleón. Igual es por esto que no me gustó el planteamiento, nudo y desenlace del Debate del Estado de la Nación a cargo del Presidente Rajoy. Fue un arranque de esos de cogedme que lo mato barrio bajero, con un tono y un volumen como si fuera un colaborador de Sálvame y con una persistencia en vender algo que ya nadie quiere comprar, con la tenacidad de los vendedores a puerta fría de antaño y alguno de ogaño, que aun resiste.

Salió tanto humo por su boca y tan espeso, que creo que los ujieres tuvieron que abrir puertas y ventanas para evitar intoxicaciones. Ilusionante sí que fue. Ilusionante como la magia que no entendemos ante un mago experto o como la habilidad indiscutible de los trileros. Los suyos, aunque se le vieran las palomas en las mangas y se le cayeran las cartas a menudo, miraban boquiabiertos al mago como los niños en un cumpleaños de su prima. Pero el resto no tragó. Rubalcaba lo clavó preguntándole en qué país vivía donde todo era una fantasía de luz y color, cuyo único problema son el setenta por cien de sus habitantes y ciudadanos. Una vez más, los agoreros de siempre que se quejan porque los desahucian, porque sus hijos o comen o les ponen la estufa, porque mueren en pasillos saturados de los hospitales con plantas cerradas y un número reducido a tijeretazos de personal sanitario y porque no entienden que se preocupen, de una forma obsesiva y alejada de la realidad, más de los no nacidos que de los más débiles, dependientes, parados de larga duración y mayores que deambulan por nuestras calles, como lo que en realidad son para esta etapa que nos toca vivir: muertos vivientes…

            Siempre hablando de economía y porcentajes mil, como si sólo existieran economistas en este país y en este momento, España no es país para ellos, en exclusiva. Los augures de esto de la economía hablan de unas cifras impensables para el resto de los mortales que infinidad de ellos, sólo están pendientes de los números de un calendario de bolsillo del bar de la esquina (los bancos, pobrecitos, ya ni los dan ni en Navidad), para ver que el número 10 del mes en curso, no caiga en sábado ni en domingo y se retrasen sus 426€, aunque solo sean un par de días, que son fundamentales para seguir arrastrando su angustia y su miseria 30 días más.

Las enormes y grandilocuentes cifras dichas por Rajoy desde el estrado de oradores, se convierten en malaventura en la calle. El tope de 12.000€ anuales para no abonar el IRPF, se convierten en una barra de pan más al mes, porque estamos hablando de alrededor de 40€ al año.

La izquierda fue mucho más realista y por eso se les tildó de agoreros, pesimistas y agonías por estar en la calle y ver y tocar el drama de millones de niños sin cena, de padres desesperados y de cómo la Justicia pasa de puntillas para no molestar, ante Infantas, Duques, banqueros, bancarios, tesoreros del PP, diputados, alcaldes y concejales de todos los colores, entre otros, mientras niegan indultos a Jueces ejemplares, para dárselos a kamikazes asesinos, presidentes de clubs de fútbol y toreros alcohólicos al volante que se llevan por delante vidas humanas.

El diputado Baldoví, de Compromís y de mi tierra, en los escasos minutos que le tocan, empezó con la letra de la canción de la “Abeja Maya” y concluyó, en solidaridad con los 1.200 trabajadores que “la chispa de la vida” va a poner en la calle, estrujando un bote del refresco todo poderoso, para decir que los ciudadanos no podremos realizar grandes actos, pero si actos pequeñitos, como no comprar el refresco que le cambió el color al traje de Papá Noël y no votar al PP. 

Leer más: http://www.lavanguardia.com/local/valencia/20140226/54402618368/el-estado-de-la-inanicion-por-alo-montesinos.html#ixzz2vAVaEuQs 
Síguenos en: https://twitter.com/@LaVanguardia | http://facebook.com/LaVanguardia

Entre naftalina y formol (Playa del Tarajal. Ceuta)

Si el minuto de silencio que se guardó en el Congreso de los Diputados por la muerte de 15 personas en la playa del Tarajal en Ceuta, lo hubiera guardado antes de responder el Director General de la Guardia Civil, otro gallo nos cantaría. A la espera de las cinco horas de los totales de los vídeos grabados por las treinta y siete cámaras de la valla fronteriza, las que hemos visto hasta ahora, no dejan duda de que se utilizaron medios antidisturbios. Se ve claramente como la disposición de la Guardia Civil, es la misma que cuando se preparan para una carga en desórdenes públicos. Y esa no fue nunca la actitud de la Benemérita en estos casos, ni la equipación que llevan en otras situaciones similares. La Guardia Civil no decide individualmente que tipo de uniforme se ponen, ni que equipación llevan, sino que responden a órdenes concretas de la superioridad. Del mismo modo que ellos no deciden a qué zonas acuden, ni cuál es procedimiento a emplear. La verdad es que el Director General del asunto, parece un tipo con camisa azul, sacado de un NO-DO de los años cincuenta. Es que ese firme ademán, ese olor a naftalina y formol que desprende, le inviste más de Jefe Provincial del Movimiento que de La Guardia civil del siglo XXI… Chulesco, brabucón, de mirada de pez, de “cogedme que lo mato” y de perdonavidas con un mal vino, en un salón de billares, o saliendo a las claras del día del Pasapoga o del Molino, y enfrentándose con el guardia que le recrimina sus voces con un: “no sabes con quien estás hablando, que tengo un carné que si lo saco te escondes debajo del coche…”. Pero ahí está el falangista valeroso, sosteniéndola y no enmendándola, con las banderas al viento yendo hacia las montañas nevadas, por rutas imperiales con recio ademán. Es un jodido retrato viviente de una España que fue y que jamás debía haber sido. Me recuerda a los Guerrilleros de Cristo Rey cuando campaban a sus anchas por las facultades llenas de rojazos, liándose a lo que dan los curas por la mañana, hasta con el Rector con total inmunidad. Da igual que el propio Ministro le desmienta, a él se la suda porque es un español con lo que hay que tener. ¡Qué vergüenza y que ganas de vomitarle en ese pelo planchado con “fijador” y brillantina!

Quince personas ahogadas en el mar ante otras que, lejos de socorrerlas, hacían todo lo contrario. Esa actuación, ni por obediencia debida, ni por excesivo celo en el cumplimiento del deber, ni puñetas. Se ha incumplido la más elemental de la Ley del Mar. Se han dinamitado los Derechos Humanos más primarios y elementales y hay que tenerlos cuadrados, para estar viendo como personas se están ahogando y estar sin mover un dedo (bueno menos el índice que les sirve para disparar) y  con las botas secas en la orilla.

Menos mal que dentro de todo el lío, incluido Granados que se ha apuntado al exclusivo club suizo del PP, a la Infanta no le van a quitar la Medalla de Oro de Barcelona y así podrá devolver algo del préstamo que le hizo papá. 

Leer más: http://www.lavanguardia.com/local/valencia/20140219/54401487494/entre-naftalina-y-formol-por-alo-montesinos.html#ixzz2uAm5iEWJ 
Síguenos en: https://twitter.com/@LaVanguardia | http://facebook.com/LaVanguardia

Otra vez la burra al trigo...

El refrán ya lo dice: “Para gustos colores y para escoger las flores”. O sea que en el mundo que nos ha tocado vivir, las cosas salvo para los ortodoxos -por no utilizar otros adjetivos calificativos-, no son ni mejores ni peores, sino diferentes. Hasta un Santo dicen que decía lo de que “en el término medio está la virtud”. Del ébano al marfil, hay una amplísima gama de colores que se van multiplicando en función de las mezclas y la habilidad del mezclador. Nada ni nadie somos un billete de curso legal que gusta a todo el mundo. Me resulta muy difícil pensar en algo que sea pura e indefectiblemente bueno, como también a la inversa. Luego, todo hay que decirlo, están los idiotas. Este apartado de la idiotez es el que me trae un poco liado estos días y hace tiempo: ¿cómo es posible que haya personas tan listas e inteligentes que sean capaces de montar, orquestar y realizar una ingeniería fiscal y de empresas enorme, que sea casi al cien por cien indesmadejable, y se dedique a dejar todo tipo de huellas y rastros, en e-mails, SMS y WhatsApps propios de críos de quince años. Desde el Presidente del Gobierno y su cruce de mensajes con Bárcenas, hasta la Vicepresidenta del Gobierno Navarro, aleccionando a los funcionarios de su Agencia Tributaria sobre a quién no debían “achuchar”, pasando por el Duque empalmado, dejan unos rastros dignos de un profundo y exhaustivo análisis freudiano con “El chiste y su relación con el inconsciente”.

 Estos días con las imágenes tomadas en la hipervigilada Sala del Juzgado de Palma, haciendo casi mofa, befa y escarnio de juez Castro y su orden de total hermetismo, junto con la no sé si llamarla casualidad, de que uno de los propietarios de la plataforma donde se colgó el vídeo, es de un Cuquerella, familia de la asistente personal de Urdangarín, por un lado. Con los “equivocados” en la difícil tarea de apretar un botón de entre tres -Sí. No. Abs.-, encabezados por la simpar Villalobos, en el asunto de la aprobación de lo que más parece ser un túnel del tiempo regresivo, que un Proyecto de Ley. Con las declaraciones de la Conferencia Episcopal de la fulminante Excomunión a los actuantes de forma directa, indirecta o circunstancial de un aborto. Con las amenazas de querellas criminales contra todos los que discutan, contravengan o discrepen de la actuación de la Benemérita en la playa de Tarajal en Ceuta y sus maniobras disuasorias, y va y el primero que se las carga es el ministro del ramo en comparecencia voluntaria en sede parlamentaria, voy un poco agobiado.

Es que no creo que haya alguien capaz de asimilar eso desde un cierta lejanía de todos y cada uno de los casos. Que la Conferencia Episcopal diga lo de la Excomunión está en la línea de lo suyo, y el que sea creyente y feligrés que lo cumpla o se atenga a las consecuencias. Los que sean externos o incluso mediopensionistas, que obren según su conciencia y criterio en ese trance tan angustioso y terrible. No se puede mirar la paja en el ojo ajeno y no ver la viga en el propio…

Y puede haber cosa y situaciones que según desde qué perspectiva mires, pueden ser en mayor o menor medida opinables, pero que la tierra gira alrededor del sol y que los romanos hablaban latín, no es cuestionable, lo mires de dónde lo mires. Hasta ahora. Porque el escandalazo de frenar, ocultar, negar e intentar rectificar a la Academia Valenciana de la Lengua sobre la definición de la Lengua, que además de rizar el rizo del provincianismo analfabeto más arraigado en búnker barraqueta, ha sido meterse en un jardín laberíntico del que solo podrán salir, como Vercingetorix de la Galia Romana.

Pero lo que me ha reconciliado con el mundo, al menos el mío, es la petición de Xavier Trías solicitando una calle en Barcelona para Pepe Rubianes, actor galaico catalán, porque nació en Galicia aunque nunca vivió allí y catalán, porque aunque no nació en Catalunya, siempre vivió en ella. ¡Bien Trías, me has devuelto la fe en los políticos!

Leer más: http://www.lavanguardia.com/local/valencia/20140212/54400253959/otra-vez-la-burra-al-trigo-por-alo-montesinos.html#ixzz2tbLucuTQ 
Síguenos en: https://twitter.com/@LaVanguardia | http://facebook.com/LaVanguardia

Penélope

A veces, cada vez con más frecuencia, pienso que sí que existen mundos paralelos (un viejo profesor me decía que “paralelo” es igual que “parabobo”). En uno, hay personas que viven una realidad que les preocupa a la vez que les motiva, les hace pensar y buscar formas de solucionar cuanto antes la inaguantable situación que vive el país. Dentro de éste hay abanicos como en todo, que van desde una cierta moderación a la acción directa caiga quien caiga. En el otro personas que parece que vivan en la calle del Limbo s/n. Personas que no son ni mejor ni peor que las otras, pero que a veces se convierten en una carga muy pesada para que todo se mueva en una u otra dirección. Personas que se amoldan a todo lo que digan los demás y si son sus jefes o líderes, ni lo imaginan. Son un poco como los músicos del Titánic, pero sin enterarse que el barco se está hundiendo y que cuando notan el agua gélida del desastre, piensan que son los zapatos nuevos que le hacen sudar los pies…

No son ni buena, ni mala gente, incluso he llegado a pensar que ni son y casi que ni están. Son como el mix helado sobre el que se vierte el sirope del sabor que quieras y que dependiendo del que les ponga el mejunje, serán de un sabor u otro. Pero no son helados de fresa, de limón o de turrón. Son  una masa helada, con una capa superficial de sabor con colorantes. Son las personas que te cuentan las cosas porque así se las han contado a ellos, sin ningún tipo de añadidos ni matices y, por supuesto, sin preocuparse de averiguar si es cierto o no. De ese modo te cuentan una película que has visto o un libro que has leído (y ellos no), pero se lo han contado. Y hasta te discuten el título aunque tengas el libro en las manos. Puede parecer tragicómico y hasta exagerado lo que escribo, pero les aseguro que es tan cierto como lo que les voy a contar a continuación, como muestra inequívoca de la existencia de este otro mundo paralelo: ¿cómo es posible que el PP pierda casi hasta los puntos del carné de conducir en intención de voto desde el 2011, y haya personas que no reconocen que Rubalcaba y el PSOE se siguen revolcando en el fondo de un profundo agujero del que, de seguir con su refocilamiento, no les saca ni el más famoso y experto de los equipos de Espeleología?.

Y se dice, se escribe, se radia, se televisa, pero te hacen un guiño como diciendo que se están haciendo los muertos para que se confíen y sorprenderlos… Solamente, al parecer, en el PSPV-PSOE, se han liado la manta a la cabeza y Ximo Puig se ha cansado de esperar y está empezando a romper la frontera que les separa del otro mundo paralelo. No les puede pasar como a la Penélope de Serrat, que de tanto esperar ni conocerán sus propias siglas dentro de un par de años.

Leer más: http://www.lavanguardia.com/local/valencia/20140205/54400885357/penelope-por-alo-montesinos.html#ixzz2se7mqXgQ 
Síguenos en: https://twitter.com/@LaVanguardia | http://facebook.com/LaVanguardia